muchos etcéteras.

Riedell Diablo...

das rocky balboa

Volvimos al insomnio.

Me costó dormir. A cada rato apagaba y prendía el aire. Sentía frío y calor de repente. Puedo decir que experimenté una menopausia prematura.

Me levanté con los efectos del glicerol. Quise dormir de vuelta y mi vieja me despertó para invitarme a comer al Mc Donalds. Primero dije que sí, después me arrepentí.

Mi abuela ayer me regaló cáscaras de remolacha.

-Hm, palta.

-Las compré para vos.

-Gracias. Están a punto

-Ajá. Y llevate esto, son cáscaras de remolacha. Las podés fritar con huevo y queso.

-Ah, rico

-Sí. Tu abuelo no las quiere.

-Por qué?

-No sé, viste que es medio raro...

Obviamente en mi casa no hay queso pero sí huevo. Y una pizza vieja.

Si hay algo en lo que me doy maña, es en la cocina.

Mientras casi no podía cerrar los ojos para pestañear, comí la comida más yankee hasta el día de hoy.

Me sentí Tyler por cinco minutos. Ponele.

-y? cómo te fue?

-aprobé dos, desaprobé una.

-uh

-me duele la cabeza, no dormí. además el sorete no me quiso aprobar.

-qué?

-nada, tenés que ser un gato para que te aprueben

-ay, no digas eso.

-pf. lo único que quiero hacer es dormir.

-querés una pastilla?

-no. quiero una vida en serio.

pero no estoy llorando

uf, posta que hace bocha que no me agarraban bajones así.

todavía me acuerdo de todas las pelotudeces que rondaron en el año 2007.

un año de mierda, la verdad.

como este. un año lleno de porquería.

lo peor es que sé que no es así. pero dejenme bajonear y putear tranquila.

hace rato que no puedo decir lo que quiero.

me duele la cabeza de sólo pensarlo...

(nací para este mundo?)

2003/2004. siete años pasaron desde que escuché por primera vez a estar banda de mierda. y sigo llorando igual o más. los años pasan y una se vuelve más maricona... o más boluda.

la facultad te pisa. los profesores te desprecian. lo que te hace bien, a la larga te hace mal.

pareciera que golpear a la gente que empezás a querer es como pelear contra el deseo mismo. adictivo. y no podés evitar abrazarlos y pedirles perdón.

pero las golpearías... muchas veces. todas las veces que quisiste golpear a la hija de puta que te burló durante toda tu vida escolar. tantas o más veces a las que quisiste matar a los profesores hijos de re mil putas.

y ahí estás. de nuevo, llorando. de nuevo, mirando tu espalda. querés soltar, pero no podés, de nuevo...

El OST de mi vida. (típica frase de mina histéricA)

Pero...

(El recuerdo de pedirle a papá que me baje Placebo y, paradójicamente, encontrar esta canción, con el crédito a Placebo. Paradójicamente, volví a ver el Club, justo un día en el que papá no atiende su celular, justo en el día en que me corté el pelo después de un año y pico sin cortármelo, justo un día en que debería haber estudiado y no lo hice, justo cuando mi novio me recuerda las miserias del pasado, y si me pongo a recordar a veces... sí, justo antes de estar llorando como lo empecé a hacer después de escribir la palabra "llorando"... darte cuenta de bocha de cosas que no pensabas que tenías y que las tenés, te hace creer que no sos mejor sino que estás hundiéndote en cierta miseria no-ajena)

O capaz es la adrenalina del roller derby que está haciendo que no pueda dormir y los zumbiditos en el oído.

O la facultad del orto. Esa en la que aprobás si sos puta. (y no lo soy, no por ahora)

O las presiones familiares. Las miserias y esas cosas.

Miseria por todos lados.

Después me culpan por vomitar después de tomarme la vida. Loco, los borrachos vomitan y cagan en la calle y nadie les dice nada.

Dejenme quebrar en paz...

(quebrar, y en todos los sentidos de tu puta vida)

Según mi abuelo, los que nos fanatizamos con las óperas, terminamos sufriendo.

"La ópera te termina aislando", dice.

También dice que el que escucha ópera (y la siente) termina viviendo en carne propia las desdichas de los personajes.

Lo pensé un poco.

Me retrae siempre a El Ladrón de Orquídeas, cuando se trata el tema de la pasión por las cosas. Dudo que haya gente que tenga la misma pasión por otras cosas que la que nosotros tenemos por la ópera.

Y la verdad no me importa si me aisla, si me hace sufrir, si me hace llorar de la nada.

Si yo pudiera ser Butterfly por un segundo cuando se casa con Pinkerton, o cuando cree que va a volver, o cuando se mata, lo sería. Si tuviera que ser Fausto enfrentándose al Diablo con tal de gustarle a su amada, lo sería. Creánme, lo sería, y varias veces...

El viernes salí de la puta UNLaM con ganas de romper todo.

Puede ser que la gente de Informática sea tan pero TAN pajera?

Pienso en ese chabón y me agarran escalofríos. Es de los típicos que ven hentai rebuscado, o hardcore súper carnicero. Escalofrío.

La gente últimamente me da menos edad.

Y todo bien, pero toda esta independencia me costó...

Es horrible darte cuenta de que siempre volvés a lo mismo en determinada época del año.

Lo único que espero es que nunca llegué a graves términos.

A veces uno se convierte en un ser débil.

Ponerle fin de una vez por todas

Siempre me caracterizé por ser hiperactiva y pachorrienta a la vez. Hiperactiva porque necesito estar cambiando todo el tiempo, no duro en la mayoría de las cosas porque me aburro o deja de hacerme bien.

Desde Abril que estoy en el coro de una agrupación que ciertamente me hizo muy feliz durante mucho tiempo, durante todo este tiempo dije que eso era lo que yo buscaba, cantar arias de óperas, sea en coro, y comiéndome los viajes que me tenía que comer.

Estuvo todo bien, hasta que me empecé a dar cuenta de que es una reverenda garcha. En sí ellos son bastante "buenos" (no tengo una palabra que los describa), es decir, hacen óperas copadas, tienen millones de errores, pero en sí lo disfrutaba.

Pero ahora los ensayos son en Congreso, en la Manzana de las luces, y a mi el viaje me rompe soberanamente las pelotas. Además, ya ni siquiera nos tratan bien. Tenemos que bancarnos (como ya mencioné en el post anterior) que nos traten de principiantes.

O sea, además de que me comía dos horas de viaje, cuatro contando la vuelta, llegaba tardísimo a casa, gastaba bocha de guita en taxi/remis, tenía que ir y bancarme que un par de pelotudos me trataran mal.

Si esto hubiera seguido así, no me hubiera replanteado el hecho de dejar. Pero este mail me sobrepasó.

{xxxxxxx} Proximos ensayos

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DE:

• xxxxxxxxx

PARA:

• xxxxxx@googlegroups.com

Hola chicos

Este es el cronograma de actividades para las siguientes semanas.

Es indispensable que estén en todos los ensayos o en la mayoría. Seamos profesionales.

Martes 8 de Noviembre de 18.30 a 22.30 hs

Miércoles 9 de Noviembre de 19.30 a 22 hs

Viernes 11 de Noviembre de 19 a 22 hs

Martes 15 de Noviembre de19 a 22.30 hs.

Miércoles 16 de Noviembre de 19 a 22.30 hs (OPCIONAL)


Acuérdense de traer la ropa de la fiesta infernal este martes.

¿Que "Seamos profesionales"? ¿Hablan de profesionalidad cuando avisan una hora antes que el ensayo no se les canta hacerlo en capital, sino en haedo? ¿Hablan de profesionalidad cuando tratan como la mierda a todo el staff, que encima pagamos por ir? ¿Hablan de profesionalidad cuando las funciones salen para la mierda por falta de ensayo? ¿Hablan de profesionalidad cuando dicen promover la cultura operística en nuestra zona y los ensayos del orto son en capital? ¿Hablan de profesionalidad cuando ni siquiera piensan en los que nos hacemos un tiempo y participamos (y colaboramos)?

Además, tengo una vida. No estoy al pedo, no vivo para un coro de mierda para el que encima tengo que pagar.

Me encantó compartir este tiempo con ustedes, pero yo no me dejo pisotear más.

FELIZEZ ZEIZ DIAZ AMOD DE MI VIDA

No entiendo, te juro que no entiendo.

Qué necesidad tenés de demostrar tanto supuesto "amor"? Qué necesidad tenés de mostrar que pertenecés a un nivel del cual no sólo no pertenecés, sino que no te favorece en absoluto? Cuál es el objetivo de todo esa basofia?

Y después tengo a otra pelotuda que se quiere hacer la new intelectual marxista y le sale para el culo. Que vaya a estudiar cuántas neuronas le faltan, que grite que ama a los Kirchner y me deje de romper las pelotas que no tengo.

Para cada momento, un aria de ópera

Siempre caigo en la misma arenga: "decí que me gusta, sino...", y lamentablemente es así.

El ambiente de la ópera es igual a otros ambientes artísticos, deportivos y/o políticos. Cuesta muchísimo llegar a ser alguien reconocido, y aunque seas un incipiente amateur, hacer valer el esfuerzo que uno hace día a día es más arduo aun.

Entiendo que estamos a fin de año y que el stress aparece como insoportable factor, pero me cansa que nos boludeen por ser simplemente "el coro" de una agrupación under.

Durante un par de meses, desde que empecé, viajé hasta haedo y a la vuelta he llegado a mi casa a las 23hs, más tarde los días que ensayábamos en la Manzana de las Luces, en Congreso (creo). Porque no sé a quién se le ocurrió ensayar Orfeo y Euridice allí, con una orquesta dirigida por un gringo que grita y se sulfura fácilmente cuando la orquesta se sale de su línea planeada. Una estupidez, sí.

Uno se tiene que bancar que desde el amateurismo te machaquen con imperfecciones vocales a la hora del ensayo, cosa que no me parece que está mal. Debemos estudiarnos las partituras (letra) para evitar aquellos errores... todo esto con 3/4 ensayos encima sin orquesta. Una ópera completa de coros en 4 ensayos. Cuando vamos a ensayar con la orquesta, nos tenemos que bancar que el señor director no sólo no nos guíe porque cree que "no hace falta", sino que ponga carita de orto y que haga comentarios como "en esta aria va a cantar la solista?", cuando en realidad cantamos y una siempre resalta más por su experiencia.

Un asco.

Todo esto, sin remuneración.

Pero de última, lo que menos me importa es eso. Lo que me importa es que sacamos horas libres de nuestras galeras y nos comemos viajes y lo único que hacen es cagarnos a pedo.

El otro día, por ejemplo, me fui hasta once para buscar a Gastón y me quedé estudiando un rato mientras lo esperaba. Comimos, fuimos a los juegos, hicimos tiempo para las 19.30.

A las 17.30 recibí un mensaje diciéndome que el ensayo se suspendía y se hacía en Haedo.

Decí que amo la ópera, sino ya hubiera dejado a estos hijos de putas hace rato.

Cuando me contó eso por el chat del facebook, no pude evitar imaginarme la situación.

Resbalando las plantas sobre el cemento alisado, mirándolo fijamente.

La incomodidad suya dispersa,

mi seguridad ahí, en esas dos palabras que cuestionarían su existencia.

-¿Sos gay?

No, porque pará, esto es serio. Muy serio.